durante mucho tiempo. La cúspide de la felicidad se había alcanzado, y de manera tan sencilla, sin previo aviso, sin ruido ni ostentación, que Rostóv no podía dar crédito a sus ojos y dudó por más de un segundo. La loba corrió hacia adelante y saltó pesadamente por encima de una hondonada que se interponía en su camino. Era un animal viejo, de lomo gris y gran vientre rojizo. Corría sin prisa, evidentemente segura de que nadie la veía. Rostóv, conteniendo la respiración, miró a su alrededor hacia los lebreles. Estaban de pie o tumbados sin ver a la perra ni comprender la situación. El viejo Karáy había vuelto la cabeza y buscaba pulgas con enojo, enseñando sus dientes amarillos y chasqueando los dientes contra sus patas traseras.
—¡Uliuliuliú! —susurró Rostóv, frunciendo los labios. Los lebreles saltaron, tirando de las anillas de las traíllas y erizando las orejas. Karái terminó de rascarse el cuarto trasero y, aguzando las orejas, se levantó con la cola temblorosa de la que colgaban mechones de pelo enmarañado.
“¿Los suelto o no?”, se preguntó Nikolái mientras el lobo se le acercaba viniendo desde el bosquecillo. De repente, toda la fisonomía del lobo cambió: se estremeció al ver lo que probablemente nunca antes había visto —unos ojos humanos fijos en ella— y, girando un poco la cabeza hacia Rostov, se detuvo.
“¿Atrás o adelante? Eh, da igual, adelante...”, pareció decirse la loba a sí misma, y siguió adelante sin volver a mirar atrás y con un trote silencioso, largo, fácil pero resuelto.
—¡Uliuliú! —gritó Nikolái con una voz que no era la suya, y por propia iniciativa su buen caballo se precipitó colina abajo saltando los barrancos para cortarle