a la mesa en bata persa, escribiendo. Otro, el rojo y fornido Nesvitski, yacía en una cama con las manos bajo la cabeza, riendo con un oficial que se había sentado a su lado. Un tercero tocaba un vals vienés en el clavicordio, mientras un cuarto, tumbado sobre el clavicordio, cantaba la melodía. Bolkonski no estaba allí.
Ninguno de estos caballeros cambió de postura al ver a Borís. El que estaba escribiendo y a quien se dirigió Borís se dio la vuelta con gesto contrariado y le dijo que Bolkónski estaba de servicio y que debía pasar por la puerta de la izquierda a la sala de recepción si deseaba verle.
Borís dio las gracias y se fue a la sala de recepción, donde encontró a unos diez oficiales y generales.
Al entrar, el príncipe Andréy, con los ojos caídos con desdén (con esa expresión peculiar de cortesía cansada que dice claramente: «Si no fuera por mi deber, no te hablaría ni un instante»), escuchaba a un viejo general ruso con condecoraciones, que estaba muy erguido, casi de puntillas, con una expresión de obsequiosidad soldadesca en el rostro amoratado, mientras informaba de algo.
—Muy bien, tenga la amabilidad de esperar —dijo el príncipe Andréi al general en ruso, hablando con la entonación francesa que adoptaba cuando quería expresarse con desprecio, y al ver a Borís, el príncipe Andréi, sin prestar ya la menor atención al general que corría tras él suplicándole que escuchara algo más, asintió con la cabeza y se dirigió a él con una sonrisa alegre.
En aquel momento Borís comprendió con claridad lo que antes solo había intuido: que en el ejército, además de la subordinación y la