decir palabra. Cuando llegó a la habitación de su hermana, su mujer ya estaba despierta y su alegre voz, atropellando una palabra tras otra, llegaba a través de la puerta abierta. Hablaba como de costumbre en francés y, como si después de un largo autocontrol, quisiera recuperar el tiempo perdido.
“No, pero imagínate a la vieja condesa Zouboff, con rizos postizos y la boca llena de dientes postizos, como si estuviera tratando de engañar a la vejez. … ¡Ja, ja, ja! ¡Marie!”
Esta misma frase sobre la condesa Zúbova y esta misma risa las había oído ya el príncipe Andréi de labios de su mujer en presencia de otros unas cinco veces.
Entró en la habitación sigilosamente. La princesita, regordeta y sonrosada, estaba sentada en un sillón con su labor en las manos, hablando incesantemente, repitiendo recuerdos y hasta frases de San Petersburgo. El príncipe Andréi se acercó, le acarició el cabello y le preguntó si se sentía descansada tras el viaje. Ella le respondió y continuó con su cháchara.
La carroza de seis caballos esperaba en el porche. Era una noche de otoño, tan oscura que el cochero no alcanzaba a ver la lanza del carruaje. Criados con linternas se afanaban de un lado a otro en el porche. La inmensa casa resplandecía con luces que brillaban a través de sus altísimas ventanas. Los siervos domésticos se apiñaban en el vestíbulo, esperando despedirse del joven príncipe. Los miembros de la casa estaban todos reunidos en el salón de recepción: Mijáil Ivánovich, la señorita Bourienne, la princesa María y la pequeña princesa. El príncipe Andréi había sido llamado al estudio de su