once de julio, que era sábado, se recibió el manifiesto, pero aún no estaba impreso, y Pedro, que se encontraba en casa de los Rostov, prometió ir a comer al día siguiente, domingo, y llevar un ejemplar del manifiesto y la proclama, que conseguiría del conde Rostopchín.
Aquel domingo, los Rostov fueron a misa a la capilla privada de los Razumovski como de costumbre. Era un día caluroso de julio. Ya a las diez, cuando los Rostov bajaron de su carruaje ante la capilla, el aire sofocante, los gritos de los vendedores ambulantes, la ropa de verano ligera y alegre de la multitud, las hojas polvorientas de los árboles del bulevar, los sonidos de la banda y los pantalones blancos de un batallón que marchaba hacia el desfile, el traqueteo de las ruedas sobre los adoquines y el sol brillante y caluroso estaban llenos de esa languidez estival, de ese contentamiento y descontento con el presente, que se siente con más fuerza en un día luminoso y caluroso de ciudad.
Todas las notabilidades de Moscú, todos los conocidos de los Rostov, estaban en la capilla de los Razumovski, pues, como si esperaran que algo sucediera, muchas familias adineradas que normalmente abandonaban la ciudad para ir a sus fincas rurales no se habían marchado ese verano. Mientras Natasha, al lado de sua madre, pasaba entre la multitud detrás de un lacayo con librea que les abría paso, oyó a un joven hablar de ella en un susurro demasiado alto.
“Esa es Rostóva, la que …”
“¡Está mucho más delgada, pero aun así es bonita!”
Oyó, o creyó oír, los nombres de Kuraguin y Bolkonski. Pero aquello se lo imaginaba siempre. Le parecía constantemente que todos los que la miraban no pensaban más