el palco de los Rostov.
Natásha miró en la dirección hacia la que se dirigían los ojos de su padre y vio a Julie sentada junto a su madre con cara de felicidad y un collar de perlas alrededor de su grueso y rojo cuello, el cual —Natásha lo sabía— estaba cubierto de polvos.
Detrás de ellas, con una sonrisa y acercándose con el oído a la boca de Julie, estaba la hermosa cabeza de Borís, de cabello perfectamente peinado. Miró a los Rostov por debajo de las cejas y le dijo algo, sonriendo, a su prometida.
«¡Están hablando de nosotros, de mí y de él —pensó Natasha—. Y sin duda él está calmando sus celos hacia mí. ¡No tienen por qué molestarse! Si tan solo supieran lo poco que me importa cualquiera de ellos».
Detrás de ellos se sentaba Anna Mijáilovna con un tocado verde y con una expresión de feliz resignación a la voluntad de Dios en el rostro.
Su palco estaba impregnado de esa atmósfera de prometidos que Natasha conocía tan bien y le gustaba tanto. Apartó la vista y de repente recordó todo lo que había habido de humillante en su visita de la mañana.
“¿Qué derecho tiene a no querer recibirme en su familia? ¡Oh, es mejor no pensar en eso, hasta que él regrese!”, se dijo, y comenzó a mirar los rostros, unos extraños y otros familiares, en el patio de butacas. Adelante, en el mismo centro, apoyado contra la barandilla de la orquesta, estaba Dólokhov con un traje persa, su cabello rizado peinado hacia arriba formando una enorme mata. Estaba a la vista de todo el público, muy