ya no hacía planes. La felicidad que tenía ante sí le parecía tan inconcebible que, con solo poder alcanzarla, sería el fin de todas las cosas. Todo terminaba con eso.
Un frenesí alegre e inesperado, del que se creía incapaz, se apoderó de él. Todo el sentido de la vida —no solo para él, sino para el mundo entero— parecía centrarse en su amor y en la posibilidad de ser amado por ella. A veces le parecía que todo el mundo estaba ocupado en una sola cosa: su felicidad futura. A veces le parecía que los demás estaban tan contentos como él mismo y que solo intentaban disimular esa alegría fingiendo estar ocupados en otros asuntos. En cada palabra y en cada gesto veía alusiones a su felicidad. A menudo sorprendía a los que encontraba con sus miradas y sonrisas significativamente felices que parecían expresar un entendimiento secreto entre él y ellos. Y cuando se daba cuenta de que la gente podía no ser consciente de su felicidad, los compadecía con todo su corazón y sentía el deseo de explicarles de algún modo que todo cuanto les ocupaba era una mera bagatela frívola indigna de atención.
Cuando se le sugería que ingresara en la función pública, o cuando se hablaba de la guerra o de asuntos políticos generales bajo el supuesto de que el bienestar de todos dependía de este o aquel resultado de los acontecimientos, escuchaba con una sonrisa benévola y compasiva y sorprendía a la gente con sus extrañas observaciones. Pero en ese momento veía a todos—tanto a aquellos que, según imaginaba, comprendían el verdadero significado de la vida (es decir, lo que él mismo sentía) como a aquellos desafortunados que evidentemente no lo