corriendo a su lado, el fusil humeante y bajado, y la ausencia de Karatáev en esta parada; y estuvo a punto de comprender que habían matado a Karatáev, pero justo en ese instante, no sabía por qué, acudió a su memoria el recuerdo de una tarde de verano que había pasado con una hermosa dama polaca en la galería de su casa en Kiev. Y sin relacionar los acontecimientos del día ni sacar conclusiones de ellos, Pierre cerró los ojos, viendo una visión del campo en verano mezclada con recuerdos de baños y del globo líquido y vibrante, y se hundió en el agua hasta que esta se cerró sobre su cabeza.
Antes del amanecer lo despertaron gritos y disparos fuertes y rápidos. Soldados franceses corrían a su lado.
—¡Los cosacos! —gritó uno de ellos, y un instante después una multitud de rusos rodeó a Pierre.
Durante mucho tiempo no pudo comprender lo que le estaba pasando. A su alrededor oía a sus camaradas sollozar de alegría.
“¡Hermanos! ¡Queridos compañeros! ¡Tesoros!”, exclamaban los viejos soldados, llorando, mientras abrazaban a cosacos y húsares.
Los húsares y los cosacos se amontonaron en torno a los prisioneros; uno les ofreció ropa, otro botas y un tercero, pan. Pierre, sentado entre ellos, sollozaba y no podía articular palabra. Abrazó al primer soldado que se le acercó y lo besó, llorando.
Dólokhov estaba de pie junto a la puerta de la casa ruinosa, dejando pasar a una multitud de franceses desarmados. Los franceses, exaltados por todo lo ocurrido, hablaban en voz alta entre ellos, pero al pasar junto a Dólokhov, quien suavemente se golpeaba las botas con la fusta y los observaba con unos