que sufrir, así que hoy me iré a descansar.
Y sin decirle una palabra a su mujer, fue a la pequeña sala de estar y se tendió en el sofá.
“Siempre es así —pensó la condesa María—. Habla con todo el mundo menos conmigo. Ya veo… ya veo que le resulto repulsiva, sobre todo en este estado”.
Miró hacia abajo, a su abultada figura, y luego al espejo, donde vio su rostro pálido, cetrino y demacrado, en el que sus ojos parecían ahora más grandes que nunca.
Y todo la irritaba: los gritos y las risas de Denísov, las conversaciones de Natásha y, sobre todo, una rápida mirada que Sonia le dirigió.
Sónya era siempre el primer pretexto que la condesa Márya encontraba para sentirse irritada.
Habiéndose sentado un rato con sus visitantes sin entender nada de lo que decían, salió suavemente de