verdad … Miente … ¡Natásha!”, chilló, apartando a los que la rodeaban. “¡Váyanse todos; no es verdad! ¡Muerto! … ¡ja, ja, ja! … ¡No es verdad!”.
Natásha puso una rodilla en el sillón, se inclinó sobre su madre, la abrazó y, con fuerza inesperada, la levantó, le volvió el rostro hacia sí y se aferró a ella.
—¡Mamá!… ¡cariño!… Estoy aquí, queridísima mamá —no paraba de susurrar, sin detenerse ni un instante.
No soltó a su madre, sino que forcejeó tiernamente con ella, le exigió una almohada y agua caliente, y le desabrochó y desgarró el vestido.
—Mi carísima querida... ¡Mamita, mi tesoro! —, susurraba sin cesar, besándole la cabeza, las manos, el rostro, y sintiendo que sus propias lágrimas, incontenibles y caudalosas, le hacían cosquillas en la nariz y en las mejillas.
La condesa le apretó la mano a su hija, cerró los ojos y se quedó en silencio por un momento. De repente se incorporó con inusual rapidez, miró a su alrededor con la mirada perdida y, al ver a Natasha, comenzó a apretar la cabeza de su hija con todas sus fuerzas. Luego volvió el rostro hacia el de su hija, que hacía muecas de dolor, y la contempló largamente.
—Natásha, ¿me quieres? —dijo en un suave susurro confiado—. Natásha, ¿no me engañarías? ¿Me dirás toda la verdad?
Natásha la miró con los ojos llenos de lágrimas y en su mirada no había más que amor y una súplica de perdón.
“¡Mi querida mamita!”, repitió, esforzando todo el poder de su amor por encontrar el modo de tomar sobre sí el exceso de dolor que abrumaba a su madre.
Y de nuevo, en una fútil lucha con la realidad, su madre, negándose a