desataba la bufanda. «¡Es él! ¡De verdad es él! ¡Ha venido!», se dijo a sí misma y, abalanzándose sobre él, lo abrazó, apretó su cabeza contra su pecho y luego lo apartó para contemplar su rostro sonrojado y feliz, cubierto de escarcha. «Sí, es él, feliz y contento. …»
Entonces, de golpe, recordó las torturas de la incertidumbre que había sufrido durante las últimas dos semanas, y la alegría que había iluminado su rostro se desvaneció; frunció el ceño y abrumó a Pierre con un torrente de reproches y palabras enojadas.
—Sí, todo eso está muy bien para ti. Tú estás contento, te lo has pasado bien... Pero ¿y yo? Podrías haber tenido al menos un poco de consideración con los niños. Estoy dando el pecho y se me ha cortado la leche... Petya estuvo a las puertas de la muerte. Pero tú te estabas divirtiendo. Sí, divirtiendo...
Pierre sabía que no tenía la culpa, pues no podría haber llegado antes; sabía que aquel arrebato era indecoroso y pasaría en uno o dos minutos; sobre todo, sabía que él mismo estaba radiante y feliz.
Quiso sonreír, pero ni siquiera se atrevió a pensar en hacerlo. Puso una cara lastimosa y asustada, y se inclinó.
—No podría, bajo mi palabra de honor. ¿Pero cómo está Petya?
“Ya está bien. ¡Venga! ¡Me extraña que no te dé vergüenza! ¡Si al menos pudieras ver cómo era yo sin ti, cuánto sufrí!”
—¿Estás bien?
—¡Ven, ven! —dijo, sin soltarle el brazo. Y se fueron a sus habitaciones.
Cuando Nikoláy y su esposa fueron a buscar a Pierre, este se encontraba en la guardería sosteniendo a su hijito, que estaba despierto otra vez, sobre su enorme palma derecha y meciéndolo. Una sonrisa