en el escalón, Rostopchín permanecía frunciendo el ceño y frotándose la cara con la mano.
—¡Muchachos! —dijo con un tono metálico en la voz—. Este hombre, Vereschaguin, es el canalla por cuyo acto perece Moscú.
El joven con el abrigo forrado de piel, encorvado ligeramente, se mantenía en una actitud sumisa, con los dedos entrelazados ante él. Su rostro juvenil y demacrado, afeado por la cabeza medio rapada, pendía sin esperanza. A las primeras palabras del conde, lo levantó lentamente y lo miró como si deseara decir algo o, al menos, encontrar su mirada. Pero Rostopchín no lo miró. Una vena en el cuello largo y delgado del joven se hinchó como una cuerda y se puso azul detrás de la oreja, y de repente su rostro se sonrojó.
Todas las miradas estaban fijas en él. Miró a la multitud y, cobrando más esperanza por la expresión que leía en los rostros de allí, sonrió con tristeza y timidez y, bajando la cabeza, movió los pies sobre el escalón.
—Ha traicionado a su zar y a su patria, se ha pasado a Bonaparte. Él solo de todos los rusos ha deshonrado el nombre ruso, él ha hecho que Moscú perezca —dijo Rostopchín con voz aguda y uniforme, pero de repente miró hacia abajo, a Vereshchaguin, que seguía de pie en la misma actitud sumisa. Como inflamado por aquella vista, levantó el brazo y se dirigió al pueblo, casi gritando:
“¡Trátalo como te parezca! Te lo entrego”.
La multitud seguía en silencio y solo se apretaba más y más los unos contra los otros. Contenerse mutuamente, respirar aquella atmósfera sofocante, ser incapaces de moverse y aguardar algo desconocido, incomprensible y terrible, se