a presionarlo de modo que le prisionaron la pierna, y los que estaban más cerca de él no tenían la culpa, pues ellos mismos eran presionados aún con más fuerza desde atrás.
—¡Nesvitski, Nesvitski, pedazo de imbécil! —sonó una voz ronca detrás de él.
Nesvitski miró a su alrededor y vio, a unas quince pasos de distancia, pero separado por la masa viviente de infantería en movimiento, a Vaska Denísov, pelirrojo y desgreñado, con la gorra echada hacia atrás en su cabeza negra y la capa colgando coquetamente sobre el hombro.
—¡Dile a estos demonios, a estos forajidos, que me dejen pasar! —gritó Denísov, evidentemente en un acceso de furia, con sus ojos negros como el carbón y de blancos inyectados en sangre brillando y rodando, mientras agitaba su sable en su vaina con una pequeña mano desnuda tan roja como su rostro.
—¡Ah, Vaska! —respondió alegremente Nesvitski—. ¿Qué hay de nuevo contigo?
—¡El escuadrón no puede pasar! —gritó Vaska Denísov, mostrando ferozmente sus dientes blancos y espoleando a su purasangre árabe negro, que movía las orejas mientras las bayonetas lo rozaban, y soplaba, arrojando espuma blanca por el bocado, golpeando los tablones del puente con sus casco, y aparentemente listo para saltar por encima de la barandilla si su jinete se lo hubiera permitido—. ¿Qué es esto? ¡Son como ovejas! ¡Justo como ovejas! ¡Fuera del camino!… ¡Déjennos pasar!… ¡Detente ahí, maldito del carro! ¡Te picaré con el sable! —gritó, sacando en realidad su sable de la vaina y agitándolo.
Los soldados se apiñaban unos contra otros con rostros aterrorizados, y Denísov se reunió con Nesvitski.
—¿Cómo es