de su madre. Tenía la cara arrugada y mojada de lágrimas. Evidentemente, había salido corriendo de aquel cuarto para dar rienda suelta a los sollozos que lo ahogaban. Al ver a Natásha, agitó los brazos con desesperación y prorrumpió en sollozos convulsivos y dolorosos que le desfiguraban el rostro blando y redondo.
—Pe… Pétya… Ve, ve, ella… llama… —y llorando como un niño y arrastrando los pies rápidamente sobre sus débiles piernas hacia una silla, cayó casi en ella, cubriéndose el rostro con las manos.
De repente, una descarga eléctrica pareció recorrer todo el ser de Natásha. Una angustia terrible le oprimió el corazón, sintió un dolor espantoso como si algo se le desgarrare por dentro y se estuviera muriendo.
Pero al dolor le siguió de inmediato una sensación de liberación de la opresiva restricción que le había impedido participar en la vida. La visión de su padre, los gritos terriblemente desaforados de su madre que escuchaba a través de la puerta, le hicieron olvidar de inmediato de sí misma y de su propio dolor.
Corrió hacia su padre, pero él hizo un gesto débil con el brazo, señalando la puerta de su madre. La princesa Márya, pálida y con la barbilla temblorosa, salió de aquella habitación y, tomando a Natásha del brazo, le dijo algo. Natásha no la vio ni la oyó. Entró a paso rápido, deteniéndose un instante en la puerta como si luchara consigo misma, y luego corrió hacia su madre.
La condesa estaba tendida en un sillón en una postura extraña e incómoda, estirándose y golpeándose la cabeza contra la pared. Sonia y las criadas la sujetaban de los brazos.
“¡Natásha! ¡Natásha! …” gritó la condesa. “No es verdad … no es