cómo las sogas se aflojaban bajo el peso del cuerpo colgante y cómo el obrero se sentaba, con la cabeza caída de manera antinatural y una pierna doblada bajo él. Pierre corrió hacia el poste. Nadie se lo impidió. Unas personas pálidas y asustadas hacían algo en torno al obrero. El mentón inferior de un viejo francés con espeso bigote temblaba mientras desataba las cuerdas. El cuerpo se derrumbó. Los soldados lo arrastraron torpemente del poste y empezaron a empujarlo hacia la fosa.
Todos sabían clara y ciertamente que eran criminales que debían ocultar los rastros de su culpa lo más rápido posible.
Pierre miró hacia la fosa y vio que el muchacho de la fábrica estaba acostado con las rodillas muy cerca de la cabeza y un hombro más alto que el otro. Ese hombro subía y bajaba rítmica y convulsivamente, pero ya se estaban arrojando paladas de tierra sobre todo el cuerpo.
Uno de los soldados, visiblemente sufriendo, le gritó con rudeza y enojo a Pierre que se fuera. Pero Pierre no lo comprendió y se quedó cerca del poste, y nadie lo apartó.
Cuando la fosa estuvo llena, se dio una orden. Pierre fue devuelto a su lugar, y las filas de soldados a ambos lados del poste dieron media vuelta y pasaron junto a él a paso medido. Los veinticuatro tiradores con los mosquetes descargados, de pie en el centro del círculo, corrieron de regreso a sus puestos mientras las compañías desfilaban.
Pierre contemplaba ahora con ojos atónitos a aquellos tiradores que corrían en parejas fuera del círculo. Todos, excepto uno, se reincorporaron a sus compañías. Este último, un joven soldado, con el rostro mortalmente pálido,