quien, vistiendo una gorra blanca con una franja roja y un capote acolchado que abultaba sobre sus hombros redondos, avanzaba lentamente por el camino en su caballo blanco. Uno de los generales le informaba dónde habían sido capturados los cañones y los prisioneros.
Kutúzov parecía preocupado y no escuchaba lo que decía el general. Entornó los ojos con expresión de insatisfacción mientras miraba con atención y fijeza a aquellos prisioneros, que ofrecían un aspecto especialmente miserable. La mayoría de ellos estaban desfigurados por narices y mejillas congeladas, y casi todos tenían los ojos rojos, hinchados y suurantes.
Un grupo de franceses estaba de pie junto al camino, y dos de ellos, uno de los cuales tenía el rostro cubierto de llagas, desgarraban un pedazo de carne cruda con las manos. Había algo horrible y bestial en la fugaz mirada que lanzaron a los jinetes y en la expresión malévola con la que, tras una mirada a Kutúzov, el soldado con las llagas se apartó de inmediato y continuó con lo que estaba haciendo.
Kutúzov miró larga y atentamente a estos dos soldados. Frunció el rostro, entrecerró los ojos y movió pensativamente la cabeza. En otro lugar advirtió a un soldado ruso que, riendo, le daba una palmada en el hombro a un francés diciéndole algo de manera amistosa, y Kutúzov, con la misma expresión en el rostro, volvió a mover la cabeza.
—¿Qué decía usted? —preguntó al general, el cual, continuando con su informe, llamó la atención del comandante en jefe sobre unas banderas tomadas a los franceses que estaban frente al regimiento de Preobrazhénski.
—¡Ah, los estandartes! —dijo Kutúzov, apartándose visiblemente con dificultad de los pensamientos que lo ocupaban.
Miró a su alrededor ausente. Miles de