repente volvió en sí y, levantando la cabeza con esfuerzo, tomó de la mano a Rostóv, que iba sentado a su lado. A Rostóv le llamó la atención la expresión totalmente alterada y, de forma inesperada, arrebatada y tierna del rostro de Dólokhov.
—¿Y bien? ¿Cómo te sientes? —preguntó él.
«¡Malo! Pero no es eso, amigo mío...» —dijo Dólokhov con voz jadeante—. «¿Dónde estamos? En Moscú, ya lo sé. ¡Yo no importo, pero la he matado, la he matado...! ¡Ella no lo superará! ¡No sobrevivirá...!»
“¿Quién?” preguntó Rostóv.
“¡Mi madre! Mi madre, mi ángel, mi adorado ángel de madre”, y Dólokhov le apretó la mano a Rostóv y prorrumpió en llanto.
Cuando se hubo calmado un poco, le explicó a Rostóv que vivía con su madre, la cual, si lo veía morirse, no lo sobreviviría. Le imploró a Rostóv que se adelantara para prepararla.
Rostóv se adelantó para hacer lo que le pedían y, para su gran sorpresa, se enteró de que Dólokhov el camorrista, Dólokhov el matón, vivía en Moscú con una anciana madre y una hermana jorobada, y era el más afectuoso de los hijos y hermanos.
VI
Pierre hacía tiempo que rara vez veía a su esposa a solas. Tanto en Petersburgo como en Moscú, su casa estaba siempre llena de visitantes. La noche después del duelo no fue a su dormitorio sino que, como solía hacer, se quedó en la habitación de su padre, aquella enorme habitación en la que había muerto el conde Bezúkhov.
Se tendió en el sofá con la intención de dormirse y olvidar todo lo que le había sucedido, pero no pudo hacerlo. Tal