ocultaba sus contornos hundidos y marchitos. Ataviada como solía estarlo en la sociedad de Petersburgo, se hacía aún más evidente cuánto había afeado. Se había añadido algún toque discreto al atuendo de Mademoiselle Bourienne que hacía que su rostro fresco y bonito resultara todavía más atractivo.
—¡Cómo! ¿Vas a quedarte así, querida princesa? —comenzó a decir—. ¡Ya van a anunciar que los caballeros están en el salón y tendremos que bajar, y no te has arreglado en absoluto!
La pequeña princesita se levantó, llamó a la doncella y, con prisa y alegría, comenzó a idear y llevar a cabo un plan sobre cómo debía vestirse la princesa Márya.
El amor propio de la princesa Márya se sentía herido por el hecho de que la llegada de un pretendiente la alterase, y más aún por el hecho de que ninguna de sus compañeras tuviera la más mínima idea de que pudiera ser de otro modo. Decirles que se avergonzaba de sí misma y de ellas habría sido delatar su agitación, mientras que rechazar sus ofrecimientos para arreglarla prolongaría sus bromas e insistencia.
Se sonrojó, sus hermosos ojos se nublaron, le salieron manchas rojas en el rostro y este adoptó esa expresión poco atractiva de mártir que tan a menudo llevaba, mientras se entregaba a Mademoiselle Bourienne y a Liza.
Ambas mujeres intentaban con toda sinceridad hacerla parecer bonita. Era tan poco agraciada que ninguna de las dos podía ver en ella a una rival, así que empezaron a vestirla con perfecta sinceridad y con la ingenua y firme convicción que tienen las mujeres de que un vestido puede embellecer un rostro.
—No, en verdad, querida, este vestido no es bonito —dijo Liza, mirando