junto a su alta y corpulenta pareja, Márya Dmítrievna, curvaba los brazos, marcaba el compás, enderezaba los hombros, sacaba las puntas de los pies, golpeaba suavemente el suelo con el tacón y, con una sonrisa que ensanchaba cada vez más su redonda cara, preparaba a los espectadores para lo que iba a seguir. Tan pronto como las notas provocativamente alegres de Daniel Cooper (que recordaban un poco a las de una alegre danza campesina) comenzaron a sonar, todas las puertas del salón se llenaron de repente de los criados domésticos —los hombres a un lado y las mujeres al otro—, que con rostros radiantes habían venido a ver divertirse a su amo.
—¡Miren no más al amo! ¡Hecho todo un águila está! —comentó en voz alta la nodriza, mientras estaba de pie en uno de los umbrales.
El conde bailaba bien y lo sabía. Pero su pareja no sabía ni quería bailar bien. Su enorme figura se erguía recta, con los poderosos brazos colgando (le había entregado el bolso a la condesa), y solo su rostro severo pero hermoso participaba realmente en el baile.
Lo que en toda la rolliza figura del conde se expresaba, en Márya Dmítrievna hallaba expresión únicamente en su rostro cada vez más radiante y su nariz temblorosa.
Pero si el conde, metiéndose cada vez más en el papel, cautivaba a los espectadores con la inesperada agudeza de sus hábiles movimientos y la agilidad con que brincaba sobre sus ligeros pies, Márya Dmítrievna causaba no menor impresión con sus ligeros esfuerzos —el mínimo empeño por mover los hombros o doblar los brazos al girar, o por zapatear—, que