criminales; lo sintió en las miradas de un importante funcionario francés en un coche tirado por dos caballos y conducido por un soldado, con el que se cruzaron en el camino. Lo sintió en los alegres sones de la música regimental que escuchaba desde el lado izquierdo del campo, y lo sintió y comprendió especialmente por la lista de prisioneros que el oficial francés había leído al presentarse aquella mañana. Pierre había sido capturado por un grupo de soldados y conducido primero a un lugar y luego a otro junto con decenas de hombres más, y parecía que podrían haberlo olvidado o confundido con los demás. Pero no: las respuestas que había dado al ser interrogado habían regresado en su designación como «el hombre que no da su nombre», y bajo ese apelativo, que para Pierre resultaba terrible, lo llevaban ahora a alguna parte con la inquebrantable seguridad en sus rostros de que él y todos los demás prisioneros eran exactamente a quienes buscaban y de que los conducían al lugar apropiado. Pierre se sentía como una astilla insignificante caída entre los engranajes de una máquina cuyo funcionamiento no comprendía, pero que funcionaba a la perfección.
Él y los demás prisioneros fueron llevados hacia el lado derecho del Campo de la Virgen, a una gran casa blanca con un jardín inmenso no lejos del convento. Era la casa del príncipe Shcherbátov, donde Pierre había estado a menudo en otros tiempos y que, según supo por las conversaciones de los soldados, estaba ocupada ahora por el mariscal, el duque de Eckmühl (Davout).
Los llevaron a la entrada y los condujeron a la casa uno por uno. Pierre fue el sexto en