terminó la frase por él.
El capitán miró a Pierre. Tenía la costumbre de detenerse de repente en medio de su charla y mirar fijamente con sus ojos risueños y bondadosos.
“Pues bien, ¡si no me hubiera dicho que era ruso, habría apostado a que era parisino! Tiene usted eso… no sé qué, eso…”, y tras proferir este cumplido, volvió a mirarlo en silencio.
“He estado en París. Pasé años allí”, dijo Pierre.
—Oh, sí, eso se ve claramente. ¡París! … Un hombre que no conoce París es un salvaje. A un parisino se le distingue a dos leguas. París es Talma, la Duchénois, Potier, la Sorbonne, los bulevares —y al notar que su conclusión era más débil que lo anterior, añadió rápidamente—: No hay más que un París en el mundo. Usted ha estado en París y ha seguido siendo ruso. Bueno, no por eso le tengo en menosprecio.
Bajo la influencia del vino que había bebido, y después de los días que había pasado a solas con sus deprimentes pensamientos, Pierre disfrutaba involuntariamente conversando con aquel hombre alegre y bondadoso.
—Volviendo a vuestras damas, he oído que son encantadoras. ¡Qué idea tan desgraciada la de ir a enterrarse en las estepas cuando el ejército francés está en Moscú! ¡Qué oportunidad se han perdido esas muchachas! Vuestros campesinos, bueno, eso es otra cosa; pero vosotros, la gente civilizada, deberíais conocernos mejor. Tomamos Viena, Berlín, Madrid, Nápoles, Roma, Varsovia, todas las capitales del mundo. … Se nos teme, pero se nos ama. Da gusto conocernos. Y luego el Emperador … —empezó, pero Pierre lo interrumpió.
—El Emperador —repitió Pierre, y su rostro de repente se puso triste y avergonzado—, ¿el Emperador...