de los que aún se hallaban en el salón, arrastraba una silla hacia él o ella y, abriendo las piernas con donaire y poniendo las manos en las rodillas con el talante de un hombre que disfruta de la vida y sabe cómo vivirla, se balanceaba de un lado a otro con dignidad, ofrecía conjeturas sobre el tiempo o abordaba cuestiones de salud, a veces en ruso y otras en un francés muy malo pero lleno de seguridad en sí mismo; luego de nuevo, como un hombre fatigado pero inflexible en el cumplimiento del deber, se levantaba para despedir a algunos visitantes y, alisándose los escasos cabellos grises sobre la coronilla calva, los invitaba también a cenar.
A veces, al regresar de la antesala, atravesaba el invernadero y la despensa para llegar al gran comedor de mármol, donde se estaban preparando mesas para ochenta personas; y al mirar a los lacayos, que traían la plata y la vajilla de porcelana, movían las mesas y desplegaban los manteles de damasco, llamaba a Dmítri Vasílevich, un hombre de buena familia que administraba todos sus asuntos, y mientras contemplaba con agrado la enorme mesa, decía:
«Bueno, Mítenka, ¿te asegurarás de que todo esté como debe ser? ¡Así es! Lo principal es el servicio, eso es».
Y con un suspiro de complacencia, volvía al salón.
—¡Márya Lvóvna Karágina y su hija! —anunció con vozarrón el gigantesco lacayo de la condesa al entrar en el salón.
La condesa reflexionó un momento y tomó una pizca de rapé de una tabaquera de oro que tenía el retrato de su esposo.
—Estoy bastante agotada por estas visitas. Sin embargo, la