igualmente imposibles. Pero con aquel otro no se arruina nada. ¿Acaso voy a renunciar para siempre al joy de...» [Wait, stick to the exact Spanish translation matching the context] > «Pero con aquel otro no se estropea nada. ¿Pero es que voy a renunciar para siempre a la dicha del amor del príncipe Andréi, en la que he vivido
—¡Por favor, señorita! —susurró una criada entrando en la habitación con aire misterioso—. Un hombre me dijo que le diera esto... —y le entregó una carta a Natásha.
—Solo, por el amor de Dios... —continuó la muchacha, mientras Natásha, sin pensar, rompía mecánicamente el sello y leía una carta de amor de Anatole, de la cual, sin asimilar una sola palabra, solo comprendía que era una carta de él, del hombre al que amaba. Sí, lo amaba, pues de otro modo, ¿cómo habría podido suceder lo que había sucedido? ¿Y cómo habría podido tener en su mano una carta de amor suya?
Con manos temblorosas, Natasha sostenía aquella apasionada carta de amor que Dólokhov le había redactado a Anatol, y al leerla encontró en ella el eco de todo lo que ella misma imaginaba estar sintiendo.
“Desde ayer por la tarde mi destino está sellado: ser amado por ti o morir. No hay otro camino para mí”, comenzaba la carta. Luego continuaba diciendo que sabía que sus padres no se la entregarían —para ello había razones secretas que solo podía revelarle a ella—, pero que si ella lo amaba solo tenía que decir la palabra sí, y ningún poder humano podría impedir su dicha. El amor lo vencería todo. Él la raptaría y se la llevaría