había otra hoguera, y Pierre se sentó, intentando no mirar a Platón.
—Bueno, ¿cómo estás? —preguntó él.
—¿Cómo estoy? Si renegamos de la enfermedad, Dios no nos concedería la muerte —respondió Platón, y de inmediato reanudó el cuento que había empezado.
—Y así, hermano —continuó, con una sonrisa en el pálido y demacrado rostro y un brillo singularmente feliz en los ojos—, ya ves, hermano...
Pierre conocía desde hacía mucho tiempo aquella historia. Karatáev se la había contado a solas unas cuantas veces y siempre con una emoción especialmente gozosa. Pero por muy bien que se la supiera, Pierre escuchaba ahora aquel relato como algo nuevo, y el tranquilo éxtasis que Karatáev sentía evidentemente al contarlo se le transmitió también a Pierre. La historia trataba de un viejo mercader que vivía una vida buena y temerosa de Dios con su familia, y que una vez fue a la feria de Nizhni con un compañero: un mercader rico.
Habiéndose hospedado en una posada, ambos se durmieron, y a la mañana siguiente su compañero fue hallado robado y con el cuello cortado. Se encontró un cuchillo ensangrentado bajo la almohada del viejo mercader. Fue juzgado, azotado con el knut y, habiéndosele arrancado las fosas nasales, «todo según las reglas», como decía Karatáev, fue enviado a trabajos forzados en Siberia.
—Y así, hermano —(fue en este momento cuando se acercó Pedro)—, pasaron diez años o más. El viejo vivía como presidiario, sometiéndose como debía y sin cometer ninguna maldad. Solo le pedía a Dios la muerte. Pues bien, una noche los presidiarios estaban reunidos tal como estamos nosotros, con el viejo entre ellos. Y empezaron a contar por qué sufría cada uno