la luz de los carbones.
«Le da igual», murmuró, volviéndose rápidamente hacia un soldado que estaba detrás de él.
«¡Bandido! ¡Lárgate!»
Y girando la baqueta, miró con sombría expresión a Pierre, quien apartó la mirada y contempló la oscuridad.
Un prisionero, el soldado ruso al que el francés había apartado de un empujón, estaba sentado junto al fuego acariciando algo con la mano.
Mirando más de cerca, Pierre reconoció al perro gris azulado que, sentado al lado del soldado, movía la cola.
“¿Ah, ha venido?”, dijo Pierre. “Y Plat—”, empezó, pero no terminó.
De repente y al mismo tiempo despertó en su imaginación un tropel de recuerdos: la mirada que Platón le había dirigido mientras estaba sentado bajo el árbol, el disparo oído desde aquel lugar, el aullido del perro, las caras culpables de los dos franceses al pasar