que en lo que le había sucedido. Con el corazón encogido, desdichada como lo era siempre ahora cuando se encontraba en medio de una multitud, Natasha, con su vestido de seda lila adornado con encaje negro, caminaba —como solo las mujeres saben caminar— con tanta más serenidad y majestuosidad cuanto mayor era el dolor y la vergüenza en su alma. Sabía con certeza que era bonita, pero esto ya no le producía la satisfacción de antes. Por el contrario, era lo que más la atormentaba últimamente, y en particular aquel día luminoso y caluroso de verano en la ciudad. «Es domingo otra vez, otra semana que pasa», pensaba, recordando que había estado allí el domingo anterior, «y siempre la misma vida que no es vida, y el mismo entorno en el que antes era tan fácil vivir. Soy bonita, soy joven, y sé que ahora soy buena. Antes era mala, pero ahora sé que soy buena —pensaba—, y sin embargo mis mejores años se me escapan y no le sirven a nadie». Estaba de pie al lado de su madre y saludaba con la cabeza a conocidos cercanos. Por costumbre, examinaba los vestidos de las señoras, condenaba el porte de una dama que estaba cerca y que no se cruzaba como es debido sino de forma estirada, y de nuevo pensaba con fastidio que a ella misma la estaban juzgando y que ella juzgaba a los demás; y de pronto, al son del oficio religioso, sintió horror ante su propia bajeza, horror de que la antigua pureza de su alma se hubiera perdido de nuevo para ella.
Un anciano apuesto y de aspecto fresco oficiaba con esa severa suavidad que ejerce un efecto tan ennoblecedor y reconfortante en las almas de los