de aquello, le temblaron los labios y comenzaron a caerle las lágrimas. El príncipe Andrey se apartó y se puso a pasear por la habitación.
—¡Ah, Dios mío! ¡Dios mío! ¡Cuando uno piensa quién y qué —qué basura— puede causar la desgracia a la gente! —dijo con una malicia que alarmó a la princesa María.
Comprendió que al hablar de «basura» no se refería únicamente a mademoiselle Bourienne, la causa de su desdicha, sino también al hombre que había arruinado su propia felicidad.
“¡André! ¡Una sola cosa te ruego, te suplico!”, dijo, tocándole el codo y mirándolo con ojos que brillaban a través de las lágrimas.
“Te comprendo” (ella bajó la mirada). “No imagines que el dolor es obra de los hombres. Los hombres son Sus instrumentos”.
Miró un poco por encima de la cabeza del príncipe Andréi con la mirada confiada y habituada con la que se mira el lugar donde cuelga un retrato familiar. “El dolor es enviado por Él, no por los hombres. Los hombres son Sus instrumentos, no tienen la culpa. Si crees que alguien te ha ofendido, ¡olvídalo y perdona! No tenemos derecho a castigar. Y entonces conocerás la felicidad de perdonar”.
—Si yo fuera mujer lo haría, María. Esa es la virtud de una mujer. Pero un hombre no debe ni puede perdonar y olvidar —respondió él, y aunque hasta ese momento no había estado pensando en Kuraguin, toda su cólera contenida brotó de repente en su corazón.
“Si María ya me está persuadiendo de que lo perdone, significa que hace mucho tiempo que debería haberlo castigado”, pensó. Y sin darle más respuesta, comenzó a pensar en el alegre y vengativo momento en que se encontraría con Kuraguin, quien, según sabía, estaba ahora en el ejército.