sus pérdidas a ella, y luego miraba en busca de ayuda a los demás jugadores, o escrutaba el rostro ya frío de Dólokhov e intentaba adivinar qué pasaba por su mente.
“Él sabe, por supuesto, lo que significa esta pérdida para mí. No puede desear mi ruina. ¿Acaso no era mi amigo? ¿Acaso no le tenía afecto? Pero no es culpa suya. ¿Qué va a hacer si tiene tanta suerte?… Y tampoco es culpa mía —pensó para sus adentros—, no he hecho nada malo. ¿He matado a alguien, o he insultado o deseado el mal a alguien? ¿Por qué semejante desgracia terrible? ¿Y cuándo empezó? Hace tan poco tiempo que vine a esta mesa con la idea de ganar cien rublos para comprar aquel cofre para el santo de mamá y luego irme a casa. ¡Estaba tan feliz, tan libre, tan alegre! ¡Y no me daba cuenta de lo feliz que era! ¿Cuándo terminó aquello y cuándo empezó este nuevo y terrible estado de cosas? ¿Qué marcó el cambio? Me senté todo el tiempo en este mismo lugar, en esta misma mesa, elegí y coloqué las cartas, y miré esas manos grandes y ágiles de la misma manera. ¿Cuándo ocurrió y qué ha pasado? Estoy bien y fuerte, sigo siendo el mismo y estoy en el mismo lugar. ¡No, no puede ser! ¡Seguro que todo terminará en nada!”
Estaba sofocado y bañado en sudor, aunque la habitación no hacía calor. Su rostro era terrible y digno de compasión, sobre todo por sus inútiles esfuerzos por parecer tranquilo.
El tanto en su contra alcanzó la fatídica suma de cuarenta y tres mil. Rostóv