y le lamió justo en la nariz y el bigote. Otro lebrel ruso, un macho, al divisar a su amo desde el sendero del jardín, arqueó el lomo y, precipitándose a toda carrera hacia el porche con la cola en alto, comenzó a frotarse contra sus piernas.
—¡O-juú! —resonó en aquel momento, esa inconfundible llamada de cazador que une el bajo más profundo con el tenor más estridente, y doblando la esquina apareció Danílo, el montero mayor y jefe de las perreras, un viejo gris y arrugado con el pelo cortado recto sobre la frente a la usanza ucraniana, un largo látigo doblado en la mano y ese aspecto de independencia y desprecio por todo que solo se ve en los monteros.
Se quitó el gorro circasiano ante su amo y lo miró con desdén. Este desdén no resultaba ofensivo para su amo. Nikoláy sabía que este Danílo, desdeñoso con todo el mundo y que se consideraba por encima de ellos, era, a pesar de todo, su siervo y su montero.
—¡Danílo! —dijo Nikoláy con timidez, consciente al ver el tiempo, los sabuesos y al montero de que se dejaba arrastrar por esa irresistible pasión por la caza que hace que el hombre olvide todas sus resoluciones previas, como un amante las olvida en presencia de su amada.
—¿Qué órdenes, Excelencia? —dijo el montero con su bajo profundo, tan profundo como el de un protodiácono y ronco de tanto gritar, y dos ojos negros y brillantes miraban desde debajo de sus cejas a su amo, que guardaba silencio—. «¿Acaso puedes resistirte?», parecían preguntar aquellos ojos.
—Buen día, ¿eh? ¿Para cazar y galopar, eh? —preguntó Nikoláy, rascándole las orejas a Mílka.
Danílo no respondió,