ella un sentimiento tan incomprensible y aterrador. Para la familia, Natasha parecía más animada que de costumbre, pero estaba mucho menos tranquila y feliz que antes.
El domingo por la mañana, Márya Dmítrievna invitó a sus huéspedes a misa en su iglesia parroquial: la iglesia de la Asunción, construida sobre las tumbas de las víctimas de la peste.
—No me gustan esas iglesias de moda —dijo, evidentemente enorgulleciéndose de su independencia de criterio.
—Dios es el mismo en todas partes. Tenemos un sacerdote excelente, oficia el servicio con decencia y dignidad, y el diácono es igual. ¿Qué santidad hay en dar conciertos en el coro? ¡No me gusta, es pura autocomplacencia!
A Márya Dmítrievna le gustaban los domingos y sabía cómo celebrarlos. Toda su casa era fregada y aseada los sábados; ni ella ni los sirvientes trabajaban, y todos vestían de fiesta e iban a la iglesia. En su mesa había platos adicionales en la comida, y los sirvientes tomaban vodka y ganso asado o lechón. Pero en nada de la casa se notaba tanto el día festivo como en el rostro ancho y severo de Márya Dmítrievna, que ese día lucía una invariable expresión de solemne festividad.
Después de misa, cuando terminaron el café en el comedor donde se habían quitado las fundas de los muebles, un criado anunció que el carruaje estaba listo, y Márya Dmítrievna se levantó con aire severo. Llevaba su mantón de fiesta, con el que hacía sus visitas, y anunció que iba a ver al príncipe Nikolái Andréievich Bolkonski para tener una explicación con él acerca de Natasha.
Después de que ella se hubiera marchado, una modista de Madame