a la puerta, ya vio en su imaginación el rostro de Andrusha tal como lo recordaba en su infancia, un rostro tierno, suave y comprensivo que él rara vez había mostrado y que, por lo tanto, la conmovía con mucha intensidad. Estaba segura de que él le diría palabras dulces y tiernas, como las que su padre había pronunciado antes de morir, y de que ella no podría soportarlo y prorrumpiría en sollozos en su presencia. Sin embargo, tarde o temprano tenía que ser, y entró. Los sollozos subían cada vez más por su garganta a medida que distinguía con mayor claridad su figura y sus ojos miopes intentaban descifrar sus rasgos, y entonces vio su rostro y se encontró con su mirada.
Estaba tumbado en un diván con una bata de piel de ardilla, rodeado de almohadones.
Estaba flaco y pálido. En una mano delgada y de blancura translúcida sostenía un pañuelo, mientras que con la otra se acariciaba el delicado bigote que se había dejado crecer, moviendo los dedos lentamente.
Sus ojos los miraron al entrar.
Al ver su rostro y encontrarse con su mirada, el paso de la princesa Márya se detuvo de repente, sintió que sus lágrimas se secaban y sus sollozos cesaban. De pronto se sintió culpable y se acobardó al captar la expresión de su rostro y de sus ojos.
—¿Pero de qué tengo la culpa? —se preguntó. Y su mirada fría y severa le respondió: «Porque estás viva y piensas en los vivos, mientras que yo…»
En la mirada profunda que parecía no mirar hacia afuera sino hacia adentro había una expresión casi hostil mientras contemplaba lentamente a su hermana y a Natásha.