Al cabo de unos días se acostumbraron a él y, sin inhibiciones en su presencia, siguieron su modo de vida habitual, en el que él participaba. Podía hablar de economía rural con el conde, de modas con la condesa y Natasha, y de álbumes y labores con Sonia. A veces, la familia, tanto entre ellos como en su presencia, expresaba su asombro por cómo había ocurrido todo y por los evidentes presagios que había habido: la llegada del príncipe Andréy a Otrádnoe y la llegada de ellos a San Petersburgo, y el parecido entre Natasha y el príncipe Andréy que su nodriza había notado en su primera visita, y el encuentro de Andréy con Nikolái en 1805, y muchos otros incidentes que auguraban que aquello tenía que ser.
En la casa reinaba la poética pesadez y la quietud que siempre acompañan la presencia de una pareja de novios.
A menudo, cuando estaban todos sentados juntos, cada uno guardaba silencio. A veces los demás se levantaban y se iban, y la pareja, dejada a solas, seguía en silencio.
Raras veces hablaban de su vida futura. El príncipe Andréi tenía miedo y vergüenza de hablar de ello. Natásha compartía esto como compartía todos sus sentimientos, que ella adivinaba constantemente.
Una vez empezó a preguntarle por su hijo. El príncipe Andréi se sonrojó, como le ocurría a menudo ahora —a Natásha le gustaba especialmente eso en él—, y dijo que su hijo no viviría con ellos.
—¿Por qué no? —preguntó Natasha con tono asustado.
“No puedo apartarlo de su abuelo, y además…”
—¡Cómo le habría querido! —dijo Natasha, adivinando inmediatamente su pensamiento—; pero sé que usted quiere evitar cualquier pretexto para encontrarnos faltas.
A veces el viejo