no daría ahora por no estar casado? Usted es el primero y el único a quien le menciono esto, porque me cae bien.
Al decir esto, el príncipe Andréi se parecía menos que nunca a aquel Bolkónski que se había reclinado en los sillones de Anna Pávlovna y, con los ojos entrecerrados, había pronunciado frases en francés entre dientes.
Cada músculo de su rostro delgado temblaba ahora de excitación nerviosa; sus ojos, en los que el fuego de la vida parecía haberse extinguido, brillaban ahora con una luz fulgurante. Era evidente que cuanto más apático parecía en los momentos ordinarios, más apasionado se volvía en aquellos instantes de irritación casi enfermiza.
“Tú no entiendes por qué digo esto —continuó—, pero es toda la historia de la vida. Hablas de Bonaparte y de su carrera —dijo (aunque Pierre no había mencionado a Bonaparte)—, pero Bonaparte, cuando trabajaba, avanzaba paso a paso hacia su objetivo. Era libre, no tenía más que su meta que considerar, y la alcanzó. ¡Pero átate a una mujer y, como un preso encadenado, pierdes toda la libertad! Y todo lo que te queda de esperanza y fuerza no hace más que hundirte y atormentarte con el remordimiento. Salones, chismes, bailes, vanidad y trivialidad: ese es el círculo encantado del que no puedo escapar. Voy ahora a la guerra, la mayor guerra que jamás ha habido, y no sé nada y no sirvo para nada. Soy muy amable y tengo un ingenio cáustico —continuó el príncipe Andréi—, y en casa de Anna Pávlovna me escuchan. Y ese grupo estúpido sin el cual mi mujer no puede existir, y esas mujeres...