Digo que no me rendiré, digo... ¿No tengo razón, señor?
Se detuvo y luego, viendo de pronto la pistola sobre la mesa, la tomó con una rapidez inesperada y salió corriendo al pasillo.
Gerásim y el portero, que habían seguido a Makár Alexéevich, lo detuvieron en el vestíbulo y trataron de quitarle la pistola. Pierre, saliendo al corredor, miró con compasión y repulsión al viejo medio loco. Makár Alexéevich, frunciendo el ceño por el esfuerzo, se aferraba a la pistola y gritaba con voz ronca, evidentemente con alguna fantasía heroica en la cabeza.
“¡A las armas! ¡Abordadlos! No, no os lo llevaréis”, gritó.
—Basta ya, por favor, basta ya. Tenga la bondad... ¡por favor, señor, suélteme! ¡Por favor, señor...! —suplicaba Gerasim, intentando con cuidado guiar a Makar Alekséevich por los codos de vuelta hacia la puerta.
—¿Quién es usted? ¡Bonaparte!…