por última vez. ¿Por qué iba a bromear con esto? ¿Acaso te puse trabas? ¿Quién lo arregló todo para ti? ¿Quién encontró al sacerdote y consiguió el pasaporte? ¿Quién reunió el dinero? Lo hice todo yo”.
—Bien, te lo agradezco. ¿Crees que no estoy agradecido? Y Anatol suspiró y abrazó a Dólokhov.
“Te ayudé, pero de todos modos debo decirte la verdad; es un asunto peligroso y, si lo piensas bien, un asunto estúpido. Bueno, te la llevarás; ¡muy bien! ¿Dejarán las cosas así? Se sabrá que ya estás casado. ¡Pero si te llevarán al tribunal penal! …”
—¡Bah, tonterías, tonterías! —exclamó Anatol e hizo de nuevo una mueca.
—¿No te lo he explicado? ¿Qué?
Y Anatol, con la parcialidad que la gente obtusa tiene por cualquier conclusión a la que ha llegado mediante su propio razonamiento, repitió el argumento que ya le había expuesto a Dólokhov cien veces.
—¿No te he explicado que he llegado a esta conclusión: si este matrimonio es inválido —continuó, doblando un dedo—, entonces no tengo nada de qué responder; pero si es válido, ¡no importa! En el extranjero nadie sabrá nada al respecto. ¿No es así? Y no me hables, no, no.
—¡En serio, más te vale dejarlo! ¡Lo único que harás será meterte en un lío!
“¡Vete al diablo!”, gritó Anatol y, agarrándose los cabellos, salió de la habitación, pero volvió al instante y se dejó caer en un sillón frente a Dólokhov con los pies metidos debajo de él. —¡Es el mismísimo diablo! ¿Qué? ¡Siente cómo late! —Tomó la mano de Dólokhov y se la puso en el corazón—. ¡Qué pie, querido amigo! ¡Qué mirada! ¡Una diosa! —añadió