prorrumpió en sollozos con la vehemencia desesperada con la que se lamentan las desgracias que uno siente que ha provocado por sí mismo. Márya Dmítrievna iba a hablar de nuevo, pero Natasha exclamó:
“¡Vete! ¡Vete! ¡Todos me odian y me desprecian!”, y se dejó caer de nuevo sobre el sofá.
Márya Dmítrievna continuó amonestándola un buen rato, apremiándola a que todo aquello debía ocultarse a su padre y asegurándole que nadie sabría nada si la propia Natásha se comprometía a olvidarlo todo y no dejaba ver a nadie que algo había sucedido.
Natásha no respondió ni sollozó más, pero se quedó fría y le dio un ataque de escalofríos. Márya Dmítrievna le puso una almohada bajo la cabeza, la cubrió con dos edredones y ella misma le trajo un poco de agua de tila, pero Natásha no le respondió.
—Bueno, que duerma —dijo Márya Dmítrievna al salir de la habitación, suponiendo que Natásha estuviera dormida.
Pero Natasha no dormía; con el rostro pálido y los ojos muy abiertos y fijos, miraba fijamente al frente. En toda la noche no durmió, ni lloró, ni le dirigió la palabra a Sonia, quien se levantó y se acercó a ella varias veces.
Al día siguiente, el conde Iliá Andréevich regresó de su finca cercana a Moscú a la hora del almuerzo, tal como había prometido. Estaba de muy buen humor; el asunto con el comprador marchaba satisfactoriamente y ya no había nada que lo retuviera en Moscú, lejos de la condesa, a quien extrañaba. Márya Dmítrievna salió a su encuentro y le dijo que Natásha se había sentido muy mal el día anterior y que habían mandado llamar al