y desnudo, pero no llevaba camisa. Evidentemente temía que los prisioneros que miraban se rieran de él, y metió la cabeza en la camisa apresuradamente. Ninguno de los prisioneros dijo una sola palabra.
—¡Vaya, te queda bien! —repetía Platón, estirándose la camisa.
El francés, habiendo sacado la cabeza y las manos, sin levantar los ojos, miró la camisa y examinó las costuras.
—Verá usted, querido amigo, esto no es una sombrerería —perdón, una sastrería—, y no tenía las herramientas adecuadas; y, como suele decirse, hasta para matar un piojo hace falta una herramienta —dijo Platón con una de sus sonrisas redondas, visiblemente satisfecho con su obra.
—Es bueno, bastante bueno, gracias —dijo el francés, en francés—, pero debe de haber quedado algo de lino.
—Mejor asentará todavía cuando se amolde a tu cuerpo —dijo Karatáev, admirando aún su obra—. Estarás de lo más cómodo...
—Gracias, gracias, viejo