y este soldado lo que de manera angustiosa e incesante le tiraba y apretaba el brazo, arrastrándolo siempre en una sola dirección. Intentaba alejarse de ellos, pero ni por un instante permitían que su hombro se moviera ni un pelo. No le dolería—estaría bien—si tan solo no tiraran de él, pero era imposible librarse de ellos.
Abrió los ojos y levantó la vista. El negro dosel de la noche pendía a menos de un metro por encima del fulgor del carbón vegetal. Copos de nieve que caíanleteaban revoloteaban en aquella luz. Tushin no había regresado, el médico no había venido. Estaba solo ahora, salvo por un soldado que estaba sentado desnudo al otro lado del fuego, calentando su delgado y amarillento cuerpo.
“¡Nadie me quiere!”, pensó Rostóv. “No hay nadie que me ayude ni se apiade de mí. Y, sin embargo, una vez estuve en casa, fuerte, feliz y amado”. Suspiró y, al hacerlo, gimió involuntariamente.
“Eh, ¿le duele algo?”, preguntó el soldado, sacudiendo su camisa sobre el fuego, y sin esperar respuesta dio un gruñido y añadió:
“¡Cuántos hombres han quedado inválidos hoy, qué barbaridad!”.
Rostóv no escuchó al soldado. Miró los copos de nieve que revoloteaban sobre el fuego y recordó un invierno ruso en su hogar cálido y luminoso, su mullido abrigo de pieles, su trineo que se deslizaba velozmente, su cuerpo sano y todo el cariño y cuidado de su familia. «¿Y a qué habré venido aquí?», se preguntó.
Al día siguiente el ejército francés no renovó su ataque, y los restos del destacamento de Bagratión se reunieron con el ejército de Kutúzov.