fuerte aquí. Era un poco diferente, más acre, y se sentía que de allí era de donde provenía.
En la larga habitación, vivamente iluminada por el sol a través de los grandes ventanales, los enfermos y heridos yacían en dos hileras con la cabeza hacia las paredes y dejando un pasillo en el medio. La mayoría de ellos estaban inconscientes y no prestaban atención a los recién llegados.
Los que estaban conscientes se incorporaban o levantaban sus rostros pálidos y demacrados, y todos miraban fijamente a Rostóv con la misma expresión de esperanza, alivio, reproche y envidia por la salud ajena. Rostóv avanzó hacia el centro de la habitación y, al mirar a través de las puertas abiertas hacia las dos salas contiguas, vio lo mismo allí. Se detuvo y miró a su alrededor en silencio. No se esperaba en absoluto un espectáculo semejante.
Justo ante él, casi en medio del pasillo sobre el suelo desnudo, yacía un enfermo, probablemente un cosaco a juzgar por el corte de su pelo. El hombre estaba tendido boca arriba, con los enormes brazos y piernas estirados. Su rostro era de color púrpura, tenía los ojos revueltos de modo que solo se veía el blanco, y en sus piernas y brazos desnudos, que aún estaban rojos, las venas sobresalían como cuerdas. Golpes contra el suelo con la nuca, pronunciando con voz ronca una palabra que repetía sin cesar.
Rostóv escuchó y distinguió la palabra. Era: «¡Beber, beber, un trago!». Rostóv miró a su alrededor, buscando a alguien que volviera a este hombre a su sitio y le trajese agua.
—¿Quién cuida a los enfermos aquí? —le preguntó al ayudante.
En ese momento, un