asiento.
—Si alguien vuelve a meter las narices —dijo, escupiendo las palabras una a una entre sus labios finos y apretados—, lo tiraré ahí abajo. ¡Y ahora, a otra cosa!
Diciendo esto, volvió a darse la vuelta, dejó caer las manos, tomó la botella y se la llevó a los labios, echó la cabeza hacia atrás y levantó la mano libre para mantener el equilibrio.
Uno de los lacayos, que se había agachado a recoger unos vidrios rotos, permaneció en esa postura sin apartar los ojos de la ventana ni de la espalda de Dólokhov.
Anatole se quedó erecto con los ojos desorbitados. El inglés miraba de soslayo, con los labios fruncidos. El hombre que había querido detener el asunto corrió a un rincón de la habitación y se tiró en un sofá con la cara contra la pared.
Pierre ocultó el rostro, del cual una débil sonrisa olvidaba borrarse, aunque sus facciones expresaban ahora horror y miedo. Todos guardaban silencio.
Pierre se apartó las manos de los ojos. Dólokhov seguía sentado en la misma postura, solo que tenía la cabeza aún más hacia atrás, hasta que sus rizos rozaron el cuello de la camisa, y la mano que sostenía la botella se alzaba cada vez más alto y temblaba con el esfuerzo. La botella se iba vaciando visiblemente y subía todavía más, mientras la cabeza se inclinaba aún más hacia atrás.
«¿Por qué tarda tanto?», pensó Pierre. Le parecía que había transcurrido más de media hora.
De repente, Dólokhov hizo un movimiento hacia atrás con la columna y su brazo tembló nerviosamente; esto fue suficiente para que todo su cuerpo resbalara