cobertizo todos estaban listos, vestidos, con los cinturones puestos, calzados, y solo esperaban la orden de partir. El soldado enfermo, Sokolóv, pálido y delgado, con ojeras oscuras, era el único que permanecía en su sitio descalzo y sin vestir. Sus ojos, prominentes debido a la emaciación de su rostro, miraban con súplica a sus camaradas, quienes no le prestaban atención, y gemía de manera rítmica y apagada. Era evidente que sus gemidos se debían no tanto a sus sufrimientos (padecía disentería) como al miedo y la pena de quedarse atrás.
Pierre, ceñido con una cuerda a la cintura y calzado con unos zapatos que Karatáev le había hecho con un trozo de cuero que un soldado francés había arrancado de una caja de té y había traído para que le arreglasen las botas, se acercó al enfermo y se puso en cuclillas a su lado.
—Sabe, Sokolóv, ¡no todos se van! Tienen un hospital aquí. Puede que usted esté mejor que los demás —dijo Pierre.
“¡Oh, Señor! ¡Ay, va a matarme! ¡Oh, Señor!”, gimió el hombre con voz más fuerte.
—Iré a preguntarles otra vez directamente —dijo Pierre, levantándose y dirigiéndose a la puerta del cobertizo.
Justo cuando Pierre llegó a la puerta, el cabo que le había ofrecido una pipa el día anterior se acercó a ella con dos soldados. El cabo y los soldados iban con equipo de marcha, con mochilas y chacós con tiras de metal, y esto cambiaba sus rostros familiares.
El cabo vino, según las órdenes, a cerrar la puerta. Había que contar a los prisioneros antes de dejarlos salir.
—Cabo, ¿qué van a hacer con el enfermo?… —empezó Pierre.
Pero aun mientras hablaba empezó a dudar de si aquel era el cabo que conocía o un desconocido,