pensó, repitiendo unas palabras de Karatáev que encontraba extrañamente consoladoras. Su propósito de matar a Napoleón y sus cálculos sobre el número cabalístico de la bestia del Apocalipsis le parecían ahora carentes de sentido e incluso ridículos. Su enfado con su mujer y la preocupación de que su nombre no fuera manchado le parecían ahora no solo triviales, sino incluso divertidos. ¿Qué le importaba a él que en algún lugar aquella vida la mujer llevara la vida que prefería? ¿A quién le importaba, y especialmente a él, que descubrieran o no que el nombre de su prisionero era el conde
Ahora recordaba a menudo su conversación con el príncipe Andréi y estaba muy de acuerdo con él, aunque comprendía los pensamientos del príncipe Andréi de un modo algo diferente. El príncipe Andréi había pensado y dicho que la felicidad solo podía ser negativa, pero lo había dicho con un matiz de amargura e ironía, como si en realidad estuviera diciendo que todo deseo de felicidad positiva se nos implanta meramente para atormentarnos y no verse satisfecho jamás. Pero Pierre lo creía sin reserva mental alguna. La ausencia de sufrimiento, la satisfacción de las propias necesidades y, como consecuencia, la libertad en la elección de la ocupación, es decir, del modo de vida, le parecían ahora a Pierre indudablemente la mayor felicidad del hombre. Aquí y ahora, por primera vez, apreciaba plenamente el placer de comer cuando quería comer, de beber cuando quería beber, de dormir cuando quería dormir, de abrigarse cuando tenía frío, de hablar con un semejante cuando deseaba hablar y de oír una voz humana. La satisfacción de las necesidades de uno —la buena comida, la limpieza y la libertad—, ahora que se veía privado de todo aquello, le parecía a