y comprendo qué condimento añadiría eso al placer de engañarme, si realmente fuera verdad. Sí, si fuera verdad, pero no lo creo. No tengo derecho a creerlo, ni puedo hacerlo.
Recordaba la expresión que el rostro de Dólokhov adoptaba en sus momentos de crueldad, como cuando ató al policía al oso y los arrojó al agua, o cuando retó a un hombre a un duelo sin ningún motivo, o mató a tiros al caballo de un postillón.
Esa expresión se veía a menudo en el rostro de Dólokhov cuando lo miraba.
«Sí, es un matón —pensó Pierre—, matar a un hombre no significa nada para él. Debe de parecerle que todo el mundo le teme, y eso debe de complacerle. Debe de pensar que yo también le temo; y, de hecho, le temo», pensó, y de nuevo sintió que algo terrible y monstruoso se alzaba en su alma.
Dólokhov, Denísov y Rostóv estaban ahora sentados frente a Pierre y parecían muy alegres. Rostóv charlaba divertido con sus dos amigos —uno de los cuales era un apuesto húsar y el otro, un célebre duelista y libertino—, y de vez en cuando miraba con ironía a Pierre, cuya figura abstraída, distraída y corpulenta llamaba mucho la atención en la cena. Rostóv miraba con animadversión a Pierre, primero porque a los ojos de húsar de Rostóv este parecía un civil rico, el marido de una bella mujer y, en una palabra, una vieja; y segundo porque Pierre, en su abstracción y distracción, no había reconocido a Rostóv ni había respondido a su saludo.
Cuando se brindó por la salud del Emperador, Bezujov, perdido en sus