en 1809 por parte de un estudiante alemán en Viena, y sabía que el estudiante había sido fusilado. Y el riesgo al que expondría su vida al llevar a cabo su designio le emocionaba aún más.
Dos sentimientos igualmente fuertes atraían irresistiblemente a Pedro hacia ese propósito. El primero era la sensación de la necesidad del sacrificio y el sufrimiento ante la calamidad común, el mismo sentimiento que lo había llevado a Mozháysk el veinticinco y a abrirse paso hasta lo más espeso de la batalla, y que ahora lo había hecho huir de su hogar y, en lugar de la comodidad y el lujo a los que estaba acostumbrado, dormir en un sofá duro sin despojarse de la ropa y comer la misma comida que Gerásim. El otro era ese sentimiento vago y muy ruso de desprecio por todo lo convencional, artificial y humano—por todo lo que la mayoría de los hombres considera el mayor bien del mundo. Pedro había experimentado por primera vez este sentimiento extraño y fascinante en el palacio Slobóda, cuando de repente sintió que la riqueza, el poder y la vida—todo lo que los hombres adquieren y resguardan con tanto empeño—, si es que tienen algún valor, lo tienen únicamente por la alegría con la que se puede renunciar a todo ello.
Era el sentimiento que empuja a un recluta voluntario a gastarse su último centavo en bebida, y a un borracho a romper espejos o vasos sin motivo aparente y sabiendo que le costará todo el dinero que posee: el sentimiento que lleva a un hombre a realizar acciones que, desde un punto de vista ordinario, son demenciales, para poner a prueba, por decirlo así,