lo detuvieron a usted, querido muchacho? ¿En su casa?
“No, fui a ver el fuego, y allí me arrestaron y me juzgaron como incendiario”.
—Donde hay ley hay injusticia —terció el hombre pequeño.
—¿Y hace mucho que está aquí? —preguntó Pierre mientras se comía el último trozo de patata.
“¿Yo? Fue el domingo pasado cuando me llevaron, de un hospital en Moscú”.
—¿Por qué, es usted soldado entonces?
—Sí, somos soldados del regimiento de Apsherón. Yo me estaba muriendo de fiebre. No nos dijeron nada. Éramos unos veinte los que estábamos allí tirados. No teníamos ni idea, ni lo sospechábamos siquiera.
—¿Y te sientes triste aquí? —inquirió Pierre.
—¿Cómo no va a ser uno así, muchacho? Me llamo Platón y mi apellido es Karatáev —añadió, evidentemente con el deseo de facilitarle a Bezújov el trato—. En el regimiento me llaman