su porte parecía un reproche hacia los demás por cualquier debilidad, pasión o tentación—cuya posibilidad ella no admitía. Desde temprano por la mañana, ataviada con una bata, atendía los asuntos de su hogar, y luego salía: los días festivos a la iglesia y, después del servicio, a las cárceles y prisiones por asuntos de los que nunca hablaba con nadie. Los días ordinarios, tras vestirse, recibía a peticionarios de diversas clases, entre los cuales siempre había alguno. Luego almorzaba, una comida sustanciosa y apetitosa en la que siempre había tres o cuatro invitados; después del almuerzo jugaba una partida de boston, y por la noche hacía que le leyeran los periódicos o un libro nuevo mientras tejía. Raras veces hacía una excepción para salir a hacer visitas, y aun entonces solo a las personas más importantes de la ciudad.
Aún no se había acostado cuando llegaron los Rostóv y la polea de la puerta del vestíbulo chilló a causa del frío al dar paso a los Rostóv y a sus criados.
Márya Dmítrievna, con los espejuelos colgando de la nariz y la cabeza hacia atrás, estaba parada en el umbral del vestíbulo mirando con expresión severa y hosca a los recién llegados.
Se habría podido pensar que estaba enojada con los viajeros y que iba a echarlos de inmediato, de no haber estado dando al mismo tiempo cuidadosas instrucciones a los criados para el alojamiento de los visitantes y sus pertenencias.
—¿Las cosas del conde? Traedlas aquí —dijo, señalando los baúles y sin saludar a nadie—. ¿Las de las señoritas? Allí a la izquierda. ¿A qué esperáis remoloneando? —gritó a las criada—. ¡Preparad el samovar!… Te