Los criados traían jarras y lebrillos, agua caliente para afeitarse y su ropa bien cepillada. Había un olor masculino y a tabaco.
—¡Hola, Gwíska: mi pipa! —resonó la ronca voz de Vaska Denísov—. ¡Rostov, levántate!
Rostóv, frotándose los ojos que parecían pegados, levantó su desgreñada cabeza de la almohada caliente.
“¿Por qué, es tarde?”
“¡Tarde! Son casi las diez”, respondió la voz de Natásha.
Un crujido de enaguas almidonadas y los susurros y risas de voces de muchachas procedían de la habitación contigua. La puerta se abrió una rendija y se alcanzó a vislumbrar algo azul, cintas, cabello negro y rostros alegres.
Eran Natásha, Sónya y Pétya, que habían venido a ver si se levantaban.
—¡Nikólenka! ¡Levántate! —se volvió a oír la voz de Natasha en la puerta.
“¡Directamente!”
Mientras Pétya, tras haber encontrado y tomado los