cada una de las cuales tres o cuatro soldados heridos yacían o estaban sentados, traqueteaban sobre las piedras que habían sido arrojadas en la empinada pendiente para hacer algo parecido a un camino. Los heridos, vendados con harapos, con mejillas pálidas, labios apretados y el ceño fruncido, se aferraban a los costados de las carretas mientras se golpeaban unos contra otros por los baches. Casi todos miraban con una curiosidad ingenua y casi infantil el sombrero blanco y la levita verde de cola de golondrina de Pierre.
El cochero de Pierre gritó con ira a la columna de heridos para que se apartara a un lado del camino. El regimiento de caballería, mientras descendía la colina con sus cantores, rodeó el carruaje de Pierre y bloqueó el camino.
Pierre se detuvo, al verse presionado contra el lateral de la trinchera por la que discurría el camino. La luz del sol tras la colina no penetraba en la trinchera y allí hacía frío y humedad, pero sobre la cabeza de Pierre brillaba el sol de agosto y las campanillas sonaban alegremente.
Uno de los carros de heridos se detuvo al borde del camino, cerca de Pierre. El cochero, calzado con abarcas de líber, corrió hacia él jadeando, colocó una piedra bajo una de sus ruedas traseras desprovistas de llanta y comenzó a arreglar la retranca de su caballo pequeño.
Uno de los heridos, un viejo soldado con el brazo vendado que iba a pie siguiendo el carro, lo agarró con la mano sana y se volvió para mirar a Pierre.
—¡Oiga, paisano! ¿Nos dejarán aquí o nos llevarán hasta Moscú? —preguntó.
Pierre estaba tan absorto en sus pensamientos que no oyó la pregunta.