camisa sucia y rota (el único resto de su ropa anterior), un par de pantalones de soldado que, por consejo de Karatáev, se atía con cordeles alrededor de los tobillos para abrigarse, y un abrigo y gorra campesinos. Físicamente había cambiado mucho durante aquel tiempo. Ya no parecía fornido, aunque conservaba el aspecto de solidez y fuerza hereditarias en su familia. Una barba y un bigote cubrían la parte inferior de su rostro, y una maraña de pelo, infestada de piojos, se enroscaba alrededor de su cabeza como un gorro. La mirada de sus ojos era resuelta, tranquila y vivamente alerta, como nunca antes. La flacidez de antes, que se manifestaba incluso en sus ojos, había sido reemplazada ahora por una enérgica disposición para la acción y la resistencia. Sus pies estaban descalzos.
Pierre miró primero el campo por el que esa mañana pasaban carruajes y jinetes, luego a lo lejos, al otro lado del río, después al perro que fingía morderlo con entusiasmo y, por último, a sus pies descalzos, que colocaba con gusto en distintas posturas, moviendo los dedos gordos, sucios y gruesos.
Cada vez que miraba sus pies descalzos, una sonrisa de animada satisfacción asomaba a su rostro. Verlos le recordaba todo lo que había vivido y aprendido durante esas semanas, y ese recuerdo le resultaba grato.
Desde hacía unos días el tiempo era apacible y despejado, con ligeras heladas por las mañanas; lo que suele llamarse el «veranillo de San Miguel».
Al sol, el aire era templado, y esa tibieza resultaba particularmente agradable con la vigorizante frescura de la helada matutina aún flotando en el ambiente.
Sobre todo —lejos y cerca— se extendía el mágico brillo cristalino que solo se ve en esa época del otoño. En la distancia se