toda la baja tienda, tal como unas semanas antes, en aquel caluroso día de agosto, tales cuerpos habían llenado el sucio estanque junto al camino de Smolensko. Sí, era la misma carne, la misma chair à canon, cuya visión ya entonces le había llenado de horror, como por un presentimiento.
Había tres mesas de operaciones en la tienda.
Dos estaban ocupadas, y en la tercera colocaron al príncipe Andréi. Por un breve momento lo dejaron solo e involuntariamente fue testigo de lo que ocurría en las otras dos mesas.
En la más cercana estaba sentado un tártaro, probablemente un cosaco, a juzgar por el uniforme arrojado a su lado. Cuatro soldados lo sujetaban y un médico con gafas le estaba cortando la musculosa espalda morena.
—¡Uf, uf, uf! —gruñó el tártaro, y de repente, levantando su rostro moreno y de nariz chata, con sus pómulos salientes, y mostrando los dientes blancos, empezó a retorcerse y contraer el cuerpo, lanzando gritos penetrantes, estridentes y prolongados. En la otra mesa, alrededor de la cual se agolpaba mucha gente, un hombre alto y bien alimentado yacía boca arriba con la cabeza hacia atrás. Su cabello rizado, su color y la forma de su cabeza le resultaban extrañamente familiares al príncipe Andréy. Varios camilleros le presionaban el pecho para inmovilizarlo. Una pierna grande, blanca y rechoncha se agitaba rápidamente sin parar con un temblor febril. El hombre sollozaba y se ahogaba convulsivamente. Dos médicos —uno de los cuales estaba pálido y tembloroso— hacían algo en silencio a la otra pierna ensangrentada de aquel hombre. Cuando terminó con el tártaro, a quien cubrieron con un abrigo, el médico de las gafas se acercó al príncipe