carrera y se detuvo en seco en medio de la estancia. Era evidente que no había pretendido que su huida la trajese tan lejos. Detrás de ella, en el umbral, aparecieron un estudiante con el cuello del abrigo carmesí, un oficial de la Guardia, una niña de quince años y un muchacho regordete y de rostro sonrosado con una chaqueta corta.
El conde dio un salto y, balanceándose de un lado a otro, abrió los brazos de par en par y se los echó al cuello a la pequeña que había entrado corriendo.
—¡Ah, aquí está! —exclamó riendo—. Mi consentida, la que hoy celebra su santo. ¡Mi querida consentida!
—Ma chère, hay un tiempo para todo —dijo la condesa con fingida severidad—. La malcrías, Ilyá —añadió, volviéndose hacia su marido.
“¿Cómo estás, querida? Te deseo muchas felicidades en tu día onomástico”, dijo la visita.
“Qué niña tan encantadora”, añadió, dirigiéndose a la madre.
Esta niña de ojos negros y boca grande, no bonita pero llena de vida —con infantiles hombros desnudos que después de su carrera se agitaban y sacudían su corpiño, con rizos negros echados hacia atrás, delgados brazos desnudos, piernitas en pololos con volantes de encaje y pies en zapatillas bajas— estaba justo en esa edad encantadora en que una niña ya no es una niña, aunque la niña todavía no es una mujercita. Escapando de su padre, corrió a esconder su rostro sonrojado en los encajes de la mantilla de su madre —sin prestar la menor atención a su severa observación— y se puso a reír. Reía, y en frases entrecortadas intentaba explicar lo de una muñeca que sacó